martes, 17 de febrero de 2015

(El Mendigo)


Le cuento al frío una mentira de cartón,
al vino una falacia de cartón,
estafo a la noche engaño al frío
y al recuerdo

El poema es la mentira que le cuento al papel
contra su verdad blanca y descarnada,
visto el hueso de papel con palabras de músculo
palabras de piel y sangre.

Os engaño en la historia y me engaño a mí
que no siento esta lanza de frío
ni el viento de este abandono.

La verdad es algo
que no puedo permitirme.

El cartón es la mentira del mendigo contra el frío de la noche,
la mentira de contención para que el vino no se evapore,
y así le cambio un cartón más pequeño por el habitáculo
mayor de mi carne cubierta de cartones.

Engaño al hambre diciéndole que hace frío
y la piel se encoge y el estómago se encoge
y todo queda engañado en calma y encogido.
Ante el frío la piel tiembla para no quedar
aprisionada. Encarcelada en una verdad de hielo
que paraliza. Y así el cartón es refugio para dormir
un sueño en movimiento, una mentira pequeña que acoge
a la gran mentira de la vida,
a la gran mentira del poema y de la noche.

Si sólo sabemos vivir mintiéndonos,
qué mejor que componer una bella mentira:

"Tranquila, estoy bien, ahora vivo en La Moraleja,
mañana cojo un avión a San Francisco,
la ciudad de noche está bellísima ayer ingresé el dinero
para los niños. Te quiero. Siempre te he querido.
Estoy bien. No te preocupes. Saldré de esta.
No fumes. Lo sé. Te dejo. Mañana hablamos.
El invierno es mi estación preferida,
hago ejercicio a menudo y miro volar a los pájaros.
No te apures. Sé feliz. Descuida.
Ahora que el tiempo me rodea voy a desempolvar
todos esos libros que tenía acartonados."

8 comentarios:

  1. Cartón contenedor de vacíos y soporte de sueños líquidos que se cuelan por su piel porosa...tal vez no sirvió tanto como pretendimos para sustentar la mentira, tal vez la mentira ya se había colado por los poros de nuestra piel...quedando sólo verdad desnuda, verdad en el frío.

    Has tardado en volver a subir un poema, pero ha valido la pena esperar :)

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  2. "El poema es la mentira que le cuento al papel
    contra su verdad blanca y descarnada,
    visto el hueso de papel con palabras de músculo
    palabras de piel y sangre."

    Bellísimos versos que se quedan en el oído del alma, hablando despacio. Un placer leerlos.

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  3. No podemos permitirnos la verdad, debemos crear nuestra vida a base de mentiras que, en un todo, se convertirían en la realidad. Pero es que la verdad es algo muy distinto a la mentira? ¿No será esa "bella composición" la verdad de cada uno?
    Me parece fantástico tu poema y las reflexiones a las que invita.

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  4. "Ante el frío la piel tiembla para no quedar
    aprisionada. Encarcelada en una verdad de hielo
    que paraliza. Y así el cartón es refugio para dormir
    un sueño en movimiento, una mentira pequeña que acoge
    a la gran mentira de la vida,
    a la gran mentira del poema y de la noche"

    Muy lindos poemas, tanto como los de tu anterior blog.

    Abrazo.

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  5. Acaso la realidad no es una gran mentira?...

    Abrazo, Jose

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  6. Crudo como la carne cruda. Abrazos, compañero de plantilla de Blogspot :)

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  7. contiene imagenes en griss..explicitas ...un desaliento, melancolia , tristeza...luego avivamiento...te lleva a la poesia luego a la realidad muy humana, me agrada...

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  8. contiene imagenes en griss..explicitas ...un desaliento, melancolia , tristeza...luego avivamiento...te lleva a la poesia luego a la realidad muy humana, me agrada...

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